八千根扳机同时扣死。

药池里的燧石撞上铁片，火星窜入枪管。

然后不是枪响。

是炸裂。

第一排两千六百人，枪管从尾栓处同时崩开。薄壁铸铁承受不住膨胀到极限的硝石结晶体，在零下四十度的寒风中脆得和冰凌一样。

铁片不是往前飞的，是往后飞的。

扇形散射，半径一丈。前排枪手的脸、胸、手臂被自己手里的枪管碎片贯穿，有人还保持着扣扳机的姿势，半张脸已经没了。

声音传到城头的时候，已经不是单独的爆裂声。是一片连绵不绝的闷响叠在一起，像雷从地底下翻上来，把雪原的空气都震成了实体。

第二排来不及反应。

冲击波从一丈半的距离上扑过来，裹着前排的碎骨和铁片。后排的人还端着枪，铁片已经扎进了他们的眼窝和喉管。紧接着，他们自己手里的枪也炸了。

第三排试图后退。

但三排之间的间距只有两步。前面的人往后倒，后面的人往前被推，中间那层被夹成了肉饼。

从扣扳机到三排全崩，前后不超过四息。

蒙恬蹲在垛口后面，透过缝隙往下看。

雪原上没有“阵”了。刚才还整齐站着的八千人，变成了一滩。红的，黑的，白的，搅在一起。雪被热血融穿了一层，又被更多的血盖住。有人还活着，趴在地上嚎，声音从城墙根底下传上来，尖细得不像人发出的。

硝烟和血雾混成一团浓稠的红色雾气，顺着北风往中军方向卷。

中军的马先疯了。

战马是牲口，牲口比人诚实。

铁锈味、血腥味、火药爆炸的硫磺味、烧焦的肉味，这四种气味同时灌进鼻腔的时候，没有任何一匹草原马能站住。

第一匹马人立而起，把背上的骑兵甩下去。第二匹跟着炸群。然后是第三匹、第十匹、第一百匹。

三万骑兵的马阵，从中心往外裂开。

骑射手被自己的马掀翻在地，后面的马蹄踩上来。甲片碎裂的声音，肋骨断裂的声音，混在马匹的嘶鸣里。

呼延邪的黑马也在失控。

他死死攥着缰绳，手背上的青筋暴起，两条腿夹紧马腹。黑马原地转了三圈，前蹄往下跪了一瞬又弹起来，鬃毛上沾着不知道从哪里溅来的血。

他看见了。

前方两百步的距离上，八千名火枪手变成了八千具残骸。有的还能辨认出人形，有的只剩一团裹着碎布的烂肉趴在红泥里。

枪管的残片插在雪地里，一根根竖着，像坟前的铁签子。

呼延邪的嘴张着，合不拢。

他这辈子见过屠城，见过万马踏营，见过草原上狼群啃食人骨。但他没见过这种死法。

不是被人杀死的。

是被自己手里的东西炸死的。

这不是战争，这是献祭。

乌达的声音从右侧传过来，带着颤。“大单于，前锋全没了，全没了——”