八位数。

那还是最保守的估价。

“我的天……”她喃喃道，声音轻得像一缕烟，“周大哥……你竟然是……”

她低头看着手里那张泛黄的古卷，看着上面那些龙飞凤舞的字迹，想起昨夜在酒楼里那些人对周秀才顶礼膜拜的场景。

“先生大才！”“此诗当传世！”“日后金榜题名，必不在话下！”

他们不是在客套。他们说的是真的。他们比周秀才自己更早看到了他的未来。

而周秀才，那个刻板的、迂腐的、有时候固执得让人头疼的穷书生，他只顾着为胡西流泪，为这个世道不平，写了一首自己都不知道有多好的诗，然后醉倒在了酒桌上。

常悦把那张古卷小心翼翼地叠好，放进包里。

她好想回去告诉周秀才：你会金榜题名的，你会成为大人物的，你的诗会流传几百年，被后人当成珍宝一样收藏。

但她知道，她不能。

她只能在这里，在几百年后的世界，替他保管好这张纸，替他把这首诗传下去。

手机又震了。张子扬发来一条消息：“十分钟后到，楼下等。”

常悦深吸一口气，对着镜子整理了一下头发，拿起包，出了门。

楼下一辆黑色的轿车已经等在路边。

车身线条流畅得像一匹蓄势待发的黑马，在路灯下泛着低调而昂贵的光泽。

车窗落下来，露出张子扬那张过分好看的脸。他今天穿了一件深灰色的羊绒大衣，里面是黑色的高领毛衣，衬得他肤色冷白如玉。右手大拇指上那枚翡翠扳指换了，换了一枚更深沉的老坑玻璃种，翠色浓得像要滴下来。

“上车。”他说。

常悦拉开车门坐进去，车里暖气开得正好，座椅是真皮的，软硬适中，空间大得能跷二郎腿。空气中弥漫着一种淡淡的松木香，不像香水，更像是什么昂贵木材自然散发出来的气息。